Die „heile“ Welt von Janosch, Conni & Co. – und warum ich sie meiner Tochter nicht zumute

Dies ist ein Beitrag aus unserer Rubrik kleinergast, in der wir alle Gastartikel veröffentlichen. Dieses Mal kommt er von Leitmedium.

Leitmedium ist parteiloser Postprivatier. Lebt in heteronormativer Beziehung mit @fraumierau und zwei Kindern in Berlin. Macht was mit Medien, Promotion und @popcorn_piraten.

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Vorlesen. Das ist eine dieser Tätigkeiten, zu denen ich als Vater einer vierjährigen Tochter eine Art Hassliebe habe. Das Ritual an sich ist schön: Jeden Abend gibt es zum Einschlafen ein Kapitel oder ein kleines Büchlein vorgelesen. Selbst mein sieben Monate alter Sohn hört auf seine Weise aufmerksam zu und schläft nicht selten dabei ein. Soweit zur Liebe. Schwierig wird es bei der Auswahl der Texte.

Frühes 20. Jahrhundert: Die Großen Abenteuer des Kleinen Ferdinand

Eigentlich hatte ich aus meiner DDR-Kindheit Unmengen an Kinderbüchern aufgehoben. Wie habe ich mich darauf gefreut, endlich „Die Großen Abenteuer des Kleinen Ferdinand“ vorlesen zu können. Kurzweilige Geschichten einer lustigen Ameise hatte ich in Erinnerung. Bis ich mich dabei wiederfand, große Teile des Buchs zu überspringen, um nicht ein verstörtes Kind im Bett zu hinterlassen. Ich rede nicht von den wenig subtilen Anspielungen auf Zucht und Ordnung oder die vielen kleinen und großen Gewaltausbrüche. Verstörend war viel mehr die „Liebesgeschichte“: Ferdinand Ameise machte der Käferdame Fräulein Siebenpunkt Avancen. Diese erwidert sie zunächst, nutzt ihn aber angeblich durch das Einfordern von Geschenken ohne Gegenleistung aus. Als Ferdinand ihr aus Versehen unsanft auf die Schulter klopft, beginnt sie zu schreien und akzeptiert aus Erzählersicht unverständlicher Weise keine weitere „zarte“ Berührung:

Einen Augenblick überlegte er, dann näherte er sich ihr leise von hinten und klatschte ihr – patsch! – kameradschaftlich auf den Rücken, daß es knackste. Na, diesen Einfall hatte ihm der Teufel selbst eingeflüstert! Siebenpunkt fing an zu schreien und zu weinen, als ob sie am Spieß stäke. Und wie sie dabei auf Ferdinand schimpfte! »Du widerwärtiger Bengel, Du Schmutzfink, ich mag Dich überhaupt nicht sehen! Mach, daß Du fortkommst!« zeterte sie so laut, daß die Mücken, Käfer, Wasserreiter und Wasserjungfern zusammenflogen. Ja sogar dem Käfer Tolpatsch verschlug es die Sprache. Als er merkte, daß Ferdinand in der Patsche saß, machte er sich flink aus dem Staube.

Ferdinand war ganz unglücklick. So hatte er es doch nicht gemeint! Er wollte Siebenpunkt alles erklären und berührte zart ihre Hand. Da fing sie sofort wieder zu schreien an, als hätte er ihr fürchterlich weh getan! »Hilfe! Hilfe! Rettet mich!«

Soll ich meiner vierjährigen Tochter wirklich vorlesen, dass sich Frauen doch nicht so haben sollen? War ja lieb gemeint – da kann man eine zarte Berührung als Entschuldigung schon mal aushalten? So, wie ich wert drauf lege, dass sie niemandem einen Kuss geben muss („Jetzt gib dem Onkel doch mal ein Küsschen!“) und auf niemandem Schoß sitzen muss, wenn sie nicht will, möchte ich auch mit solchen zunächst harmlos wirkenden Texten nicht das Weltbild prägen. Denn das tun Kindergeschichten: Sie arbeiten mit am Bild über der Welt, das unsere Kinder vermittelt bekommen.

In der Folge von unsanfter und sanfter Berührung wird Ferdinand verhaftet und nach heuchlerischen Aussagen eines hinterhältig dargestellten Fräuleins Siebenkäfer zu 25 Schlägen auf einer Bank verurteilt [sic], vor denen er sich durch Flucht unter Mithilfe seiner Freunde entzieht. Die männlichen Freunde halten hier alle selbstverständlich zusammen gegen das eine weibliche Wesen.

Mitte bis Spätes 20. Jahrhundert: Janoschs Kinderbücher

Nun hat Ondřej Sekora das tschechische Original „Ferda Mravenec“ bereits in den 1930er Jahren veröffentlicht, das deutsche Buch erschien in den 1960ern. Anderes Jahrtausend, andere Generation, anderer Kulturkreis – mag man meinen. Doch gehen wir ein Stück weiter. Jahrzehnte nach Ferdinand Ameise gehörten die liebevoll gestalteten Janosch-Bücher zum Standard der Kinderliteratur. Die Bücher sind sprachlich hervorragend, die Bilder eine Freude. Und doch, wenn man wirklich genau liest, fällt einem ein merkwürdiger Umgang mit Frauen auf, der sich wie ein roter Faden durch Janoschs Geschichten zieht: Bei Janosch gibt es nur männliche Helden: kleiner Tiger, kleiner Bär, Günter Kastenfrosch, usw. – die Frauen sind stets Beiwerk.

Da ist zum Beispiel noch recht unverfänglich „Maja Papaya“ mit rothaarigem Zopf und Minirock, die perfekt zwischen Tiger und Bär passt:

Als der kleine Tiger von so viel Arbeit müde war, legten sie sich ins Bett. Maja Papaya in die Mitte. Mädchen müssen warm liegen, sie haben noch kein Fell.

Oder die Geschichte von Papa Löwe. Dessen Frau erscheint zunächst als überraschendes Beispiel einer arbeitenden Frau. Papa Löwe hütet die Kinder, Mama Löwe ist „Chefin Nummer Eins“ im Büro. Doch letztlich wird nur betont, dass ein Vater die Mutter ersetzen kann, diese aber nur auf ihr eigenes Leben bedacht ist. Es wirkt fast wie ein anti-emanzipatorischer Text und man wundert sich, dass statt „Löwenmutter“ nicht „Rabenmutter“ geschrieben steht:

»Ruf mich doch mal an, Irmchen«, rief der Löwenpapa aus dem Fenster, »damit ich weiß, dass du mich liebst.«.
»Keine Zeit«, rief die Löwenmutter. »Und mach du mir bloß die Kinder glücklich, so als wärst du die Mutter selber, hörst Du, Walter? Damit sie lustig und froh sind«. »Na klar«, sagte der Löwenpapa, »ein Vater ist doch genauso gut wie eine Mutter.« Da hat er Recht.

[…]

Morgen wird ein neuer Tag kommen, die Mutter wird ins Büro fahren, und der Löwenpapa wird uns alle glücklich machen. Und genau so muss das Leben sein, liebe Eltern, merkt euch das!

Und wofür sind die Frauen in Janoschs Büchern sonst da? Zum Beispiel zum übergriffigen Küssen in Massen:

Nach der Schule aber erkannten die Mädchen den kleinen Tiger an seinem Schwanz.
Eine hat ihn gefangen, eine hat ihn festgehalten, und alle haben ihn geküsst.

Jeder Kuss so groß wie eine Kirsche.

Wer kann hier die Mädchen und wer kann die heißen Küsse zählen? Hinschreiben! Zur Erinnerung an die heiße Kusszeit.

Den Gipfel bildet wohl die Geschichte „Guten Tag, kleines Schweinchen“. Das kleine weibliche rosa Schweinchen, dessen Symbolik mit dem Zaunpfahl winkt, drängt sich in die Freundschaft vom kleinen Bären und kleinen Tiger, die daran fast zerbricht. Das Schweinchen nutzt den kleinen Tiger aus, lässt sich lasziv, ja fast obszön, auf dem Bett sitzend bewirten. Später verleugnet es den kleinen Tiger, um den kleinen Bären ins Haus zu locken:

Als er beim kleinen Schweinchen vorbeigekommen war und gefragt hatte: »Hast Du den Tiger gesehen?«, sagte es: »Was für einen Tiger, welchen denn, ich kenne keinen Tiger.«
War gelogen, klar. Wir wissen das. Und es rief:

»Ach komm doch herein, Bär, ich back Dir einen Kuchen.«

Man kann schwer in Worte fassen, wie sehr die Geschichte in ihrem Zusammenspiel von Text und Bild wirkt. Man kommt schwer umhin, eine Anwiderung gegenüber Frauen wahrzunehmen. Die Erkenntnis, dass Janosch-Geschichten und besonders die Geschichte von kleinen Schweinchen von Sexismus durchdrungen sind, ist nicht neu. In der Buchbeschreibung zu Helena Grafs „Kritischer Blick auf eine Janosch-Kinderbuchgeschichte und auf Werbestrategien in den Medien“ heißt es:

Eine Kinderbuchgeschichte von Janosch, die ihre Aufmerksamkeit gewann („Guten Tag kleines Schweinchen“), musste aber vom Unterrichtsplan gestrichen werden, weil darin zu deutlich sexistische Darstellungsweisen im Mittelpunkt standen.

Unkritischer Umgang mit historischen Kinderbüchern

Es stellt sich generell die Frage, inwiefern ein kritischer Umgang mit historischen Kinderbüchern wichtig ist. Gerade erst lief eine Debatte über den weiteren Gebrauch von problematischen Begriffen. Diese Diskussion entfachte sich an klaren Kritikpunkten, da die strittigen Wörter einzeln benennbar sind. Doch wie steht es um eine inhaltliche Auseinandersetzung mit Kinderbüchern, wenn man vom Gebrauch einzelner Worte absieht?

Das kritische Hinterfragen einer Handlung ist weniger scharf zu umreißen, aufwändiger und wenn man ehrlich ist, bei Kinderbüchern nicht gerade ein attraktives Diskussionsthema. Doch es geht darum, wie wir Kindern ihre Umwelt vermitteln und man sollte sich davor hüten in retrospektiver Erinnerung zu schwelgen und über verstörende Elemente hinwegzusehen. Wenn einen das Gefühl beschleicht, eine Geschichte sei irgendwie nicht gut, sollte man sie einfach nicht vorlesen. Und das gilt sogar für Grimms Märchen. Die gehören zwar zu unserem Kulturerbe, sind aber sicher nicht Pflichtlektüre im Kinderzimmer. Brennende Hexen, tödliche Schwiegermütter, zu neugierige und sterbende Frauen können auch später noch rezipiert werden.

Spätes 20. Jahrhundert bis heute: Conni

Verlassen wir die 1960er bis 1990er Jahre. Janosch-Bücher sind zwar auch heute noch in Buchläden zu finden, viel präsenter sind jedoch andere Reihen. Quasi omnipräsent sind die „Conni“-Geschichten. Die seit zwanzig Jahren stetig erweiterte Reihe durchdringt den Markt von ersten Vorlesebüchern bis zu Pubertäts-Romanen, Hörbüchern und DVDs.

Die meisten Conni-Bilderbuchgeschichten sind gleich gestrickt. Das blonde Mädchen Conni „mit der Schleife im Haar“ erfährt etwas Neues und möchte oder muss es meistern: ein Musikinstrument lernen, Backen, Ballettunterricht, das erste Mal zum Friseur gehen, usw. Typischerweise geht es so: Conni besucht eine Ballett-Aufführung und ist ganz verzaubert. Zu Hause versucht sie zu tanzen. Ihre Mutter schickt sie zum Ballett-Unterricht, sie bekommt ein Tutu, steht bald auf einer kleinen Bühne und landet mit einem Foto in der Zeitung.

Das klingt jetzt alles nicht sonderlich aufregend und aufregend ist die Reihe wirklich nicht. Zwar lässt sich schon aus der Themenauswahl ein klassisches Rollenbild ableiten, aber das wäre noch kein hinreichender Anlass für diesen Text. Viel spannender ist die Subtilität, mit der klassische Rollenbilder durch die Bücher vermittelt werden. Einen Aha-Effekt erlebt man, wenn man sich die letzte Seite der Conni-Bilderbücher ansieht. Viele Geschichten enden damit, dass Papa endlich nach Hause kommt und Conni besonders glücklich ist, dass er sie für das neu Erlernte lobt. Hier werden verschiedene Geschichten en passant erzählt. Neben den evidenten, wie der üblichen Arbeitsteilung Haushalt/Familie, wird die Bedeutsamkeit des väterlichen Lobs vor der müttlerichen Freude hervorgehoben. Heft für Heft. Nicht in jedem, aber oft genug, um ein Muster zu sein, das auffällt.

Fragt man den Carlsen-Verlag nach einen pädagogischen Konzept für die Kinderbuchreihe, bekommt man – immerhin – einen Link auf eine Pressemappe zur Feier von 20 Jahren Conni. Dort erfährt man, dass Anfang der 1990er Jahre die 1957 geborene Lehrerin Liane Schneider ein erstes Manuskript für eine Conni-Geschichte einsandte. Und diese Prägung – geboren in den 1950er Jahren – merkt man den Conni-Geschichten an. Es stießen weitere Autorinnen und Illustratorinnen zum Team hinzu. Mittlerweile wurden fleißig mehr als hundert Publikationen veröffentlicht. Der Altersdurchschnitt der Erzählerinnen ist aber durchaus im Rahmen geblieben.

Und so ist es im Gegensatz zu Ferdinand Ameise und Janosch wohl kaum ein Skandal, Conni-Geschichten zu lesen. Bis auf die teils bis zur Schmerzgrenze vereinfachte Sprache in den Texten. Es ist vielmehr die Subtilität, mit der man mit dem Vorlesen von Geschichten seinem Kind ein Rollenverständnis als selbstverständlich darstellt, zu dessen Ablehnung man nicht einmal Feminist sein muss. Ich habe versucht, die Conni-Bücher zu Hause nach und nach verschwinden zu lassen. Sie sind weder literarisch noch inhaltlich wertvoll. Kinder lieben sie, weil sie eines richtig machen: Sie erzählen Alltagsgeschichten. Aber dieser Alltag ist nicht gut.

Er ist nicht gut, weil er eine heimelige Welt suggeriert, in der das artige, blonde Mädchen Conni – mit der roten Schleife im Haar – sich von Erfolg zu Erfolg kämpft und insbesondere auf väterliches Lob bedacht ist. Ihre Welt hat eine Katze, später ein Geschwisterkind und einen Vorgarten und natürlich meistert die brave Tochter alle Herausforderungen vom Ballett bis zum – es darf auch mal etwas ganz Verrücktes sein! – Fußball alles. Diese bunte heile Welt fühlt sich zunächst gut an. Aber sie suggeriert einem Kind, dass es nicht nur alles schaffen kann, sondern auch muss. Conni tut es auch. Und sie vermittelt in feinster Subtilität ein abgestuftes Belobigungssystem, bei dem der weitgehende Vater das Ziel der Bemühungen ist.

Ein Wunsch

Diese Kritik ist keine Forderung nach Kinderbüchern, in denen Mädchen mit blonden Haaren und roten Schleifen sich beim Ballett den Knöchel verstauchen, die Musikschule einfach wieder sein lassen und vierundzwanzig Stunden am Tag von ihrem Vater betreut werden. Aber es ist der Wunsch nach einer gesunderen Mischung aus Realität und Utopie, so paradox das klingen mag. Es wäre schön, auch in vorgelesenen Alltagsgeschichten von Fehlschlägen und dem Umgang damit zu berichten. Und auch der Vater darf ruhig mit der Tochter zum Friseur gehen und die Mutter beim Fußball mal im Tor stehen. Das tut gar nicht weh – auch nicht den älteren Frauen, die die Kinderbuchreihe pflegen. Dafür wären es ehrlichere und modernere Alltagsgeschichten.

Welche, bei denen man sich nicht schämen muss, wenn man sie vorliest.