Skip durch die Vergangenheit

Wenn ich den Song heute höre, erinnere ich mich an 2006, an den Flughafen von Istanbul, das Gepäckband, daran, dass ich dringend meinen Pullover ausziehen muss, weil es selbst hier, im klimatisierten Bereich, noch viel zu warm ist. Wie ich den Koffer durch die Gegend rolle, den Flughafen verlasse und kurzzeitig das Gefühl habe, in eine Sauna hineingestolpert zu sein. Aber geil, ab jetzt „Bir Simit, lütfen“, neben der herrlich alten Taksim-Trambahn herlaufen, sich auf den Basaren vier Kilo Safran für ein Euro („Ja, iranischer Safran, sehr intensiv!“) aufschwatzen lassen und absurd oft überlegen, wie man seinen Weg so planen kann, dass man wenigstens einmal an der blauen Moschee vorbeikommt. Urlaub, 2006, dieser Song im Loop.

„Hier siehst Du in Echtzeit, was deine Freunde hören“ steht rechts in der Zeile von Spotify. Ich stelle mir vor, wie einer der 640 Menschen, mit denen ich auf Facebook befreundet bin, sich ein paar gute Songs reinzieht, gucken will, was andere so hören, um sich inspirieren zu lassen, neue Musik zu entdecken und dann da mein Name auftaucht: „Hakan hat sich Sag meinen Namen von Separate“ angehört. Vielleicht klickt er drauf, jemand, der mich recht wahrscheinlich nicht „kennt“, aber vielleicht weiß, was ich so schreibe heutzutage. Und dann hört er, auch sie, egal, diesen Song.

Wenn ich den Song heute hören will, dann fällt mir auf, wie sehr der Text mit Verachtung besprenkelt ist, hier eine Bitch, dort eine Frau, die flachgelegt wird, um den imaginären Gegner zu demütigen. Es nervt mich so schnell und so sehr, dass ich den Song skippe. Nächster Song aus der Phase „deutscher Rap“ (nie: Deutschrap, aber das ist eine andere Diskussion): „deine Crew ist leider schwul“, Fehdehandschuh – Creutzfeld & Jakob feat. Kool Savas. Skip. Chablife. Skip! „Hakan hat sich Honnef Projects von Zwieback angehört“. Nein, geskippt hat er sich das. Ich skippe durch meine Vergangnheit und alles, was übrig bleibt, ist „Flipstar“ von Flipstar. Ein paar Takte noch.

Ich hätte Techno hören sollen. Beats, Gewummere, stumpf, melodisch, treibend, basslastig; Beats sind immer gut, da packt kein Trottel seinen Hass in die Zwischenzeilen, Beats sind vielleicht zu poppig, zu anbiedernd an Hörgewohnheiten, zu einfallslos, aber niemals (offensichtlich) ideologisch aufgeladen, „Ach, einen komischen Musikgeschmack hattest Du damals“, hätte ich dann gedacht bei einem Schluck Apfelsaft trüb in zehn Jahren und den Song trotzdem noch zu Ende gehört und mir ein paar Erinnerungen ausgemalt, schön, bunt und unverfänglich. Aber ich habe mich dafür entschieden, Battlerap zu hören, eine Spielart von Rap, die die musikalische Version davon ist, so zu tun, als ob man Rasierklingen unter den Achseln hätte („Hakan hat sich Intro von K.I.Z….“, SKIP!), wenn man durch die Straßen läuft. Musik, zu der man Liegestütze machen kann. Musik, von der ich mich heute distanzieren muss. Die ich somit nicht mehr hören kann.

Eine Zeit lang habe ich versucht, mir das schön zurechtzureimen. Muss ja einen Sinn gehabt haben, dass ich so lange selber gerappt habe, ich habe doch die Skills, das jetzt so hinzubiegen, dass ich per Alternativreim den Song noch genießen kann. Aus „Du willst rappen? Geh beiseite, ich zerquetsche Bitches und zerlege Hoes in Pixel, ich schreib, um Rap zu bewegen!“ wurde „Du willst rappen? Geh beiseite, ich zerquetsch Flachwichser und zerlege Flows in Pixel, ich schreib, um Rap zu bewegen.“ Eigentlich ganz elegant gelöst, von den Silben passt’s, ich komm nicht aus dem Takt, es ist die gleiche Intonation, klar, der Sinn leidet ein wenig, denn was soll es aussagen, Flows in Pixel zu legen? Genau, nichts. Aber okay, das nehme ich in Kauf, dachte ich mir und habe dann, mit Kopfhörern im Ohr, exakt an der Stelle, leise vor mich hingerappt. Quasi so, dass ich es „überhöre“, mir eine bessere Version des Songs zurechtrappe.

Hat alles nichts gebracht, obwohl ich an und für sich kein Problem damit hätte, auf öffentlichen Straßen so zu wirken, als ob ich ein Selbstgespräch mit mir flüstere. In Musik kann man nicht eintauchen, wenn man die ganze Zeit genau zuhören muss, ob da jetzt eine Stelle kommt, die dann doch fragwürdig ist. Die Texte von anderen Rappern so umzutexten, dass ich damit noch klarkomme, das ist mehr Anstrengung als Genuss. Also wurde das Flüstern leiser, verstummte irgendwann ganz und das Skippen begann.

Freunde, die also auf Spotify sehen, was da so für ein Quatsch durch meine Playlist huscht, sehen nicht, dass ich den Song skippe, kriegen nicht mit, dass ich leise vor mich hingerappt habe, dass ich versucht habe, den Hakan aus 2006 wenigstens taktweise in die Gegenwart zu spielen. Klar, private Sessions wären eine Lösung, aber was genau ist der Vorteil davon, zu verstecken, was einen geprägt hat?

Aber hey, ich fahr‘ ja fast jedes Jahr nach Istanbul. Und die blaue Moschee sieht ganz bestimmt auch gut aus, wenn ich dazu Caribou höre. Unskippbar!